Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto.
Quando se fala, fala-se sobre o nada que apaga o vazio, sobre a alma, tempo que sobra, a diferença entre arte e obra, estilo e moda a arte está morta, artista engorda, dispara à sorte, arma torta. Falhado não acerta em ninguém, peca pela falha pela forma e eu desisto

Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto.
Quando sinto só sinto pouco, sozinho caminho, oco. Um ser vencido sem sentido e sem forma, um ser destruído sem história, sem sentido e sem falhas.
Eu sinto que ainda disse nada, nada nos meus pensamentos a ideia de que nada do que disse transmite nada do que quero.


Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto.
Não se fala, não se falam, falha a comunicação, rasgo o caderno e ouço o Mundo.
Vejo um muro escuro, preto e fundo, preto e tudo, preto o fumo, entro e furo não assumo.
Não acuso, não insisto, simplesmente sinto que não vou acrescentar nada a esta conversa...

Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto.
Não sinto nem sinto pouco, caminho sozinho torto ( Dá-me um desconto ), nunca pensei tar a mijar neste poema, neste bosque, nesta altura, nesta noite ( Eu depois conto ) ...
Talvez já tenha dito tudo, tudo me indica, tudo o que tenho dito, transmite tudo o que eu e queria.

[Poema]

Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto.
( e não é desculpa o facto de eu ter tocado nos pés de Cristo, para este nojo de escrita )
Escrevo, temo, apelo-me à sensibilidade e fico confuso, eu sinto com tudo.
Eu sinto contudo que ainda não disse nada...
Quando simplesmente falei sobre o quão quente pode ficar um cigarro apagado, o quão chato pode ficar um pensamento encravado, ele, aceso, luta por sair, apagado não luta e ganha.
O cigarro ao ser fumado, pensa sobre chamas porque é que está sozinho, mas ele não está sozinho, pedaços de si voam por toda a parte.
Contudo eu sinto que ainda não disse nada...
Isto é um texto sobre nada e sobre tudo. Peca pela falha, pela forma e eu desisto, e mais que isto é Jesus Cristo, que nunca leu este texto, nem consta que tivesse biblioteca. O conjunto de sinapses que cria esta imagem,
seca o que faz disto uma escrita vaga, apaga qualquer racionalização intelectual ou nem isso.
E eu não digo nada!
O conteúdo não passa de um cortejo sonoro de um sem abrigo vestido a veludo e seda, com queda para a ficção e para a narrativa azeda, com um vinho de copo na mão o vagabundo diz: eu pouco menos sei, sei do que assumo, dá-me outro copo de vinho; eu duro...